pergunta-me o que é a vida daqui há 20 anos.
talvez não precise tanto..

todo o chiado que vivemos nestes dois mil e alguma coisa relfetem a sombria humanidade que reina.
que não consegue ficar sóbria e sadia neste cercado que é a vida.

a vida é tão pouco, e é viciante.
passamos anos achando ser algo que depois de um tempo torna-se rejeitado; e novas idéias de vida criamos para não desistir do jogo. novos personagens, novos objetivos, novas vidas.

é tudo mentira.

e nós, seres tão pequenos, ainda criamos tantos outros jogos pela manipulação de quem nos joga.

tudo o que parece estar em seu devido lugar, olhando mais de perto, perfeição não existe.

entro em becos de terra que levam à casas humildes de pessoas gananciosas.
mais egoísta é o que tudo quer.

este é você.

ignora-me quando aclamo por socorro.
converso com plantas que talvez sintam apenas piedade pelas ondas sonoras melancólicas de minha voz.

a vida é o amor próprio.
ou a falta deste.

nós não existimos de verdade.
dor, endorfina, dopamina

falta serotonina.
falta alguém.

talvez ela exista, como já existiu.

o medo de amar número novecentos e noventa luta contra quem eu gostaria de ser.

impiedosamente ferem meu coração.
e choro nos ombros virtuais de pessoas que me gostam.

você não está vivo.
e não está lendo isso agora.

porque eu nunca existi

mas aproveite e usa-me como adubo para sua falsa-vidinha-feliz.